af Chr. B. Korsgaard
Om det er dig, Jesus, i det fjerne
der beder om en portion æbleflæsk
og skåler højt og lover alle tæsk
der ikke tror på din superstjerne
er spørgsmålet og det ser jeg gerne
begravet med den betændte nisse
der hiver pikken frem for at pisse
sit navn fast med snapsen i min hjerne.
Floder af brun sovs, et træ i flammer,
alle de gaver jeg ikke må få,
den gule sne og de blå lys strammer
grebet om min hals. Jeg må ud at gå.
Jeg vil synge en sang men jeg stammer
og stammer om et syn jeg ikke så.
ahhh